O poeta da roça

Sou fio das mata, cantô da mão grossa, 

Trabáio na roça, de inverno e de estio. 

A minha chupana é tapada de barro, 

Só fumo cigarro de páia de mió. 

Sou poeta das brenha, não faço a papé 

De argum menestré, ou errante cantô 

Que veve vagando, com sua viola, 

Cantando, pachola, à percura de amô. 

Não tenho sabença, pois nunca estudei, 

Apenas eu sei o meu nome assiná. 

Meu pai, coitadinho! vivia sem cobre, 

E o fio do pobre não pode estudá. 

Meu verso rastêro, singelo e sem graça, 

Não entra na praça, no rico salão, 

Meu verso só entra no campo e na roça 

Nas pobre paioça, da serra ao sertão. 

Só canto o buliço da vida apertada, 

Da lida pesada, das roça e dos eito. 

E às vez, recordando a feliz mocidade, 

Canto uma sodade que mora em meu peito. 

Eu canto o cabôco com suas caçada, 

Nas noite assombrada que tudo apavora,

Por dentro da mata, com tanta corage 

Topando as visage chamada caipora. 

Eu canto o vaquêro vestido de côro, 

Brigando com o tôro no mato fechado, 

Que pega na ponta do brabo novio, 

Ganhando lugio do dono do gado. 

Eu canto o mendigo de sujo farrapo, 

Coberto de trapo e mochila na mão, 

Que chora pedindo o socorro dos home, 

E tomba de fome, sem casa e sem pão. 

E assim, sem cobiça dos cofre luzente, 

Eu vivo contente e feliz com a sorte, 

morando no campo, sem vê a cidade, 

Cantando as verdade das coisa do Norte.