O peixe

Tendo por berço o lago cristalino, 

Folga o peixe, a nadar todo inocente, 

Medo ou receio do porvir não sente, 

Pois vive incauto do fatal destino. 

Se na ponta de um fio longo e fino 

A isca avista, ferra-a inconsciente, 

Ficando o pobre peixe, de repente, 

Preso ao anzol do pescador ladino. 

O camponês também do nosso Estado 

Ante a campanha eleitoral, coitado! 

Daquele peixe tem a mesma sorte. 

Antes do pleito, festa, riso e gosto, 

Depois do pleito, imposto e mais imposto 

Pobre matuto do sertão do norte! 

Cante lá que eu canto cá: poema e declamação de Patativa do Assaré

Poeta, cantô da rua, 

Que na cidade nasceu, 

Cante a cidade que é sua, 

Que eu canto o sertão que é meu.

Se aí você teve estudo, 

Aqui, Deus me ensinou tudo, 

Sem de livro precisá 

Por favô, não mêxa aqui, 

Que eu também não mexo aí, 

Cante lá, que eu canto cá.

Você teve inducação, 

Aprendeu munta ciença, 

Mas das coisa do sertão 

Não tem boa esperiença. 

Nunca fez uma paioça, 

Nunca trabaiou na roça, 

Não pode conhecê bem, 

Pois nesta penosa vida, 

Só quem provou da comida 

Sabe o gosto que ela tem.

Pra gente cantá o sertão, 

Precisa nele morá, 

Tê armoço de fejão 

E a janta de mucunzá, 

Vivê pobre, sem dinhêro, 

Trabaiando o dia intêro, 

Socado dentro do mato, 

De apragata currelepe, 

Pisando inriba do estrepe, 

Brocando a unha-de-gato.

Você é muito ditoso, 

Sabe lê, sabe escrevê, 

Pois vá cantando o seu gozo, 

Que eu canto meu padecê. 

Inquanto a felicidade 

Você canta na cidade, 

Cá no sertão eu infrento 

A fome, a dô e a misera. 

Pra sê poeta divera, 

Precisa tê sofrimento.

Sua rima, inda que seja 

Bordada de prata e de ôro, 

Para a gente sertaneja 

É perdido este tesôro. 

Com o seu verso bem feito, 

Não canta o sertão dereito, 

Porque você não conhece 

Nossa vida aperreada. 

E a dô só é bem cantada, 

Cantada por quem padece.

Só canta o sertão dereito, 

Com tudo quanto ele tem, 

Quem sempre correu estreito, 

Sem proteção de ninguém, 

Coberto de precisão 

Suportando a privação 

Com paciença de Jó, 

Puxando o cabo da inxada, 

Na quebrada e na chapada, 

Moiadinho de suó.

Amigo, não tenha quêxa, 

Veja que eu tenho razão 

Em lhe dizê que não mêxa 

Nas coisa do meu sertão. 

Pois, se não sabe o colega 

De quá manêra se pega 

Num ferro pra trabaiá, 

Por favô, não mêxa aqui, 

Que eu também não mêxo aí, 

Cante lá que eu canto cá.

Repare que a minha vida 

É deferente da sua. 

A sua rima pulida 

Nasceu no salão da rua. 

Já eu sou bem deferente, 

Meu verso é como a simente 

Que nasce inriba do chão; 

Não tenho estudo nem arte, 

A minha rima faz parte 

Das obra da criação.

Mas porém, eu não invejo 

O grande tesôro seu, 

Os livro do seu colejo, 

Onde você aprendeu. 

Pra gente aqui sê poeta 

E fazê rima compreta, 

Não precisa professô; 

Basta vê no mês de maio, 

Um poema em cada gaio 

E um verso em cada fulô.

Seu verso é uma mistura, 

É um tá sarapaté, 

Que quem tem pôca leitura 

Lê, mais não sabe o que é. 

Tem tanta coisa incantada, 

Tanta deusa, tanta fada, 

Tanto mistéro e condão 

E ôtros negoço impossive. 

Eu canto as coisa visive 

Do meu querido sertão.

Canto as fulô e os abróio 

Com todas coisa daqui: 

Pra toda parte que eu óio 

Vejo um verso se bulí. 

Se as vêz andando no vale 

Atrás de curá meus male 

Quero repará pra serra 

Assim que eu óio pra cima, 

Vejo um divule de rima 

Caindo inriba da terra.

Mas tudo é rima rastêra 

De fruita de jatobá, 

De fôia de gamelêra 

E fulô de trapiá, 

De canto de passarinho 

E da poêra do caminho, 

Quando a ventania vem, 

Pois você já tá ciente: 

Nossa vida é deferente 

E nosso verso também.

Repare que deferença 

Iziste na vida nossa: 

Inquanto eu tô na sentença, 

Trabaiando em minha roça, 

Você lá no seu descanso, 

Fuma o seu cigarro mando, 

Bem perfumado e sadio; 

Já eu, aqui tive a sorte 

De fumá cigarro forte 

Feito de paia de mio.

Você, vaidoso e facêro, 

Toda vez que qué fumá, 

Tira do bôrso um isquêro 

Do mais bonito metá. 

Eu que não posso com isso, 

Puxo por meu artifiço 

Arranjado por aqui, 

Feito de chifre de gado, 

Cheio de argodão queimado, 

Boa pedra e bom fuzí.

Sua vida é divirtida 

E a minha é grande pená. 

Só numa parte de vida 

Nóis dois samo bem iguá: 

É no dereito sagrado, 

Por Jesus abençoado 

Pra consolá nosso pranto, 

Conheço e não me confundo 

Da coisa mió do mundo 

Nóis goza do mesmo tanto.

Eu não posso lhe invejá 

Nem você invejá eu, 

O que Deus lhe deu por lá, 

Aqui Deus também me deu. 

Pois minha boa muié, 

Me estima com munta fé, 

Me abraça, beja e qué bem 

E ninguém pode negá 

Que das coisa naturá 

Tem ela o que a sua tem.

Aqui findo esta verdade 

Toda cheia de razão: 

Fique na sua cidade 

Que eu fico no meu sertão. 

Já lhe mostrei um ispeio, 

Já lhe dei grande conseio 

Que você deve tomá. 

Por favô, não mexa aqui, 

Que eu também não mêxo aí, 

Cante lá que eu canto cá.

Ao dotô do avião

Seu dotô, fique ciente, 

Tudo aqui tá bem contente 

Proque no sertão chuve. 

Tudo mudou sintido, 

Tem mio e fejão nascido 

E a chapada enverdeceu. 

Toda noite e demenhã 

O sunga neném e a rã, 

A gia e o foi-não-foi, 

Canta e não para um momento, 

Com o acompanhamento 

Do berro do sapo-boi. 

Onde as água já fez poço, 

Que beleza, que colosso, 

Sa uvi os sapo cantá, 

O cururu baculeja, 

Parece dentro da igreja 

Munto devoto a rezá. 

E inquanto o pobre rocêro 

Todo esperto e prazentêro, 

Trata do trabaio seu, 

Depressa fazendo as pranta, 

odo passarinho canta 

Com as voz que Deus lhe deu. 

De verde a terra se cobre, 

Do sofrimento dos pobre 

Jesus agora deu fé; 

A chuva aqui não foi fraca 

Escangaiou a barraca 

Do comprade Zé Quelé. 

Senhô dotô, me perdoi, 

Porém, estas chuva foi 

Obra das leis naturá, 

É esta, que é a chuva nossa, 

Eu nunca segurei roça 

Com chuva artificiá. 

No Nordeste do país 

O dotô propaga e diz 

Que o avião faz chuvê. 

Se o senhô tanto comenta. 

Proque no ano 70 

Dexou tudo se perdê? 

Com as chuva de artifiço 

Proque não fez benifiço 

Ao povo do Ceará? 

Socorrendo esta pobreza 

Pra não dá tanta despesa 

À Sudene e à Cobá? 

Se Jesus não socorresse 

E o povo daqui vivesse 

Esperando a solução 

Da sua triste ingrisia, 

Eu sei que tudo morria 

Sem vê um pé fejão. 

A chuva que moia e cria 

E quando o relampo bria, 

Depois estôra o truvão; 

Dêrne o vale até a serra, 

Nunca vi chuva na terra 

Mandada por avião. 

Quando as nuve se avoluma, 

Formando uma grande ruma 

Que não pode resisti 

Cai a chuva verdadêra 

De roncá na cachuêra 

E o morro se demoli. 

Seu dotô, tome conseio, 

Já que este seu apareio 

Não pode inverno mandá 

Impregue em ôtro trabaio 

Arranje ôtro quebra gaio, 

Que deste jeito não dá. 

Chuvê quero proque quero, 

É coisa que eu não tolero 

E é fato que eu nunca vi, 

Eu vivo inda incabulado, 

Proque no ano passado 

A minha roça eu perdi. 

Seu avião, seu bisôro, 

Tá fazendo um grande agôro 

Cronta as coisa naturá, 

Respeite o Deus Verdadêro, 

Não mexa nos nevuêro, 

Seu dotô, vá se aquetá! 

A muié qui mais amei: poema e declamação por Patativa do Assaré

Era um modelo prefeito 

A muié qui mais amei, 

Linda e simpate de um jeito 

Que eu mesmo dizê não sei.

Era bela, munto bela;

Mode cumpará com ela,

Outra coisa eu não arranjo 

E por isso tenho dito 

Que se anjo é mesmo bonito, 

Era o retrato dum anjo. 

Sei que arguém não me acredita, 

Mas eu digo com razão, 

Foi a muié mais bonita 

De riba de nosso chão; 

Era mesmo de incomenda 

E do amô daquela prenda 

Eu fui o merecedô, 

Eu era mesmo sozinho 

Dono de todo carinho 

Daquele anjo incantadô. 

Era bem firme a donzela, 

Só neu vivia pensando. 

Quando eu oiava pra ela, 

Ela já tava me oiando. 

Mode a agente cunversá 

E o amô continuá 

Quando eu não ia, ela vinha, 

Um do outro sempre bem perto 

Nosso amô dava tão certo 

Que nem faca na bainha. 

E por sorte ou por caprico, 

Eu tinha prata, oro e cobre. 

Dinhêro in mim era lixo 

In casa de gente pobre. 

Nóis nunca perdia os ato 

De cinema e de triato 

De drama e mais diversão, 

Não fartava coisa arguma, 

As nota eu tinha de ruma 

Pra nóis andá de avião. 

Meu grande contentamento, 

Não havia mais amió 

E nossos dois pensamento 

Pensava uma coisa só. 

Pra disfrutá minha vida 

Perto de minha querida 

Eu não popava dinhêro. 

Tanta sorte nóis tivemo 

Que muntas viage demo 

Nas terras dos estranjêro. 

E quando nóis se trajava 

E saía a passiá 

O povo todo arredava 

Mode vê nóis dois passá 

Cada quá mais prazentêro 

Deste nosso mundo intêro 

Nóis dois era os mais feliz, 

Vivia nas artas roda 

E só trajava nas moda 

Dos modelo de Paris. 

Assim a vida corria

E o prazê continuava

Aonde um fosse o outro ia 

Onde um tivesse o outro tava; 

Pra festa de posição 

Das mais arta ingorfação

Nunca fartava cunvite 

Mode dizê a verdade 

A nossa felicidade 

Já passa do limite. 

Era boa a nossa sorte 

E não mudava um segundo 

Ninguém pensava na morte 

E o céu era aqui no mundo. 

Na refeição nóis comia 

Das mais mió iguaria 

Sem falá de carne e arroz 

E por isso munta gente 

Ficava ringindo os dente 

Com ciúme de nóis dois. 

Foi uma coisa badeja 

A vida qui eu desfrutei, 

Mas pra quem tivé inveja

Dessa vida que eu levei

Com tanta felicidade, 

Eu vou dizê a verdade, 

Pois não ingano a ninguém. 

Aquele anjinho risonho 

Eu vi foi durante um sonho; 

Muié nunca me quis bem! 

A história não foi verdade,

Todo sonho é mentiroso 

Aquela felicidade

De tanto luxo e de gozo 

Sem o menó sacrifiço, 

Foi negoço fictiço, 

Não foi coisa verdadêra. 

Eu fiquei dando o cavaco: 

"Estes alimento fraco 

Só dá pra sonhá bestêra". 

De noite eu tinha jantado

Um mucunzá sem tempero 

E acordei arvoroçado 

Sem muié e sem dinhêro; 

Ainda reparei bem 

Mode vê se via arguém 

De junto de minha rede 

Mas, invez de tudo aquilo 

Só uvi cantando os grilo 

Nos buraco das parede. 

Quando acordei tava só 

Sem tê ninguém do meu lado, 

Era munto mais mió 

Que eu não tivesse sonhado. 

Quem já vai no fim da estrada 

Levando a carga pesada 

De sofrimento sem fim, 

Doente, cansado e fraco 

Vem um sonho inchendo o saco 

Piorá quem já tá ruim. 

Eu quero

Quero um chefe brasileiro 

Fiel, firme e justiceiro 

Capaz de nos proteger, 

Que do campo até à rua 

O povo todo possua 

O direito de viver.

Quero paz e liberdade, 

Sossego e fraternidade 

Na nossa pátria natal 

Desde a cidade ao deserto, 

Quero o operário liberto 

Da exploração patronal. 

Quero ver do Sul ao Norte 

O nosso caboclo forte 

Trocar a casa de palha 

Por confortável guarida, 

Quero a terra dividida 

Para quem nela trabalha. 

Eu quero o agregado isento 

Do terível sofrimento, 

Do maldito cativeiro, 

Quero ver o meu país 

Rico, ditoso e feliz, 

Livro do jugo estrangeiro. 

A bem do nosso progresso, 

Quero o apoio do congresso 

Sobre uma reforma agrária 

Que venha por sua vez 

Libertar o camponês 

Da situação precária. 

Finalmente, meus senhores, 

Quero ouvir entre os primores 

Debaixo do céu de anil, 

As mais sonoras notas 

Dos cantos dos patriotas 

Cantando a paz do Brasil. 

"A triste partida": poema de Patativa do Assaré na voz de Luiz Gonzaga

Setembro passou, com oitubro e novembro

Já tamo em dezembro.

Meu deus, que é de nós? 

Assim fala o pobre do seco Nordeste, 

Com medo da peste, 

da fome feroz. 

A treze do mês ele fez a experiença, 

Perdeu sua crença

Nas pedra de sá. 

Mas nôta experiença com gosto se agarra, 

pensando na barra 

Do alegre Natá. 

Rompeu-se o Natá, porém barra não veio, 

O só, bem vermeio, 

Nasceu munto além. 

Na copa da mata, buzina a cigarra, 

Ninguém vê a barra, 

Pois barra não tem. 

Sem chuva na terra descamba janêro, 

Depois, feverêro, 

E o mêrmo verão. 

Entonce o rocêro, pensando consigo, 

Diz: isso é castigo! 

Não chove mais não! 

Apela pra março, que é o mês preferido

Do Santo querido, 

Senhô São José. 

Mas nada de chuva! tá tudo sem jeito, 

Lhe foge do peito 

O resto da fé. 

Agora pensando segui ôtra tria, 

Chamando a famia 

Começa a dizê: 

Eu vendo meu burro, meu jegue e o cavalo, 

Nós vamo a São Palo

Vivê ou morrê. 

Nós vamo a São Palo, que a coisa tá feia; 

Por terras aleia 

Nós vamo vagá. 

Se o nosso destino não fô tão mesquinho, 

Pro mêrmo cantinho 

Nós torna a vortá. 

E vende o seu burro, o jumento e o cavalo, 

Inté mêrmo o galo 

Vendêro também, 

Pois logo aparece feliz fazendêro, 

Por pôco dinhêro

Lhe compra o que tem. 

Em riba do carro se junta a famia; 

Chegou o triste dia, 

Já vai viajá. 

A seca terrive, que tudo devora, 

Lhe bota pra fora

Da terra natá. 

O carro já corre no topo da serra. 

Oiando pra terra, 

Seu berço, seu lá, 

Aquele nortista, partido de pena, 

De longe inda acena:

Adeus, Ceará! 

No dia seguinte, já tudo enfadado, 

E o carro embalado, 

Veloz a corrê, 

Tão triste, coitado, falando saudoso, 

Um fio choroso 

Escrama, a dizê: 

- De pena e sodade, papai, sei que morro! 

Meu pobre cachorro, 

Quem dá de comê? 

Já ôto pergunta: - Mãezinha, e meu gato?

Come fome, sem trato, 

Mimi vai morrê! 

E a linda pequena, tremendo de medo: 

- Mamãe, meus brinquedo! 

Meu pé de fulô! 

Meu pé de rosêra, coitado, ele seca! 

E a minha boneca

Também lá ficou. 

E assim vão dexando, com choro e gemido, 

Do berço querido

O céu lindo e azu. 

Os pai, pesaroso, nos fio pensando, 

E o carro rodando

Na estrada do Su. 

Chegaro em São Palo - sem cobre, quebrado. 

O pobre, acanhado, 

Percura um patrão. 

Só vê cara estranha, da mais feia gente, 

Tudo é diferente 

Do caro torrão.

Ingém de ferro, eu não quero 

Abatê sua grandeza, 

Mas eu não lhe considero

Como coisa de beleza,

Eu nunca lhe achei bonito, 

Sempre lhe achei esquesito, 

Orguioso e munto mau. 

Até mesmo a rapadura

Não tem aquela doçura

Do tempo do ingém de pau. 

Ingém de pau! Coitadinho! 

Ficou no triste abandono

E você, você sozinho 

Hoje é quem tá sendo dono 

Das cana do meu país. 

Derne o momento infeliz 

Que o ingém de pau levou fim, 

Eu sinto sem piedade 

Três moenda de sodade 

Ringindo dentro de mim. 

Nunca mais tive prazê 

Com muage neste mundo 

E o causadô de eu vivê 

Como um pobre vagabundo, 

Pezaroso, triste e pérro, 

Foi você, ingém de ferro, 

Seu safado, seu ladrão! 

Você me dexô à toa, 

Robou as coisinha boa 

Que eu tinha em meu coração! 

O poeta da roça

Sou fio das mata, cantô da mão grossa, 

Trabáio na roça, de inverno e de estio. 

A minha chupana é tapada de barro, 

Só fumo cigarro de páia de mió. 

Sou poeta das brenha, não faço a papé 

De argum menestré, ou errante cantô 

Que veve vagando, com sua viola, 

Cantando, pachola, à percura de amô. 

Não tenho sabença, pois nunca estudei, 

Apenas eu sei o meu nome assiná. 

Meu pai, coitadinho! vivia sem cobre, 

E o fio do pobre não pode estudá. 

Meu verso rastêro, singelo e sem graça, 

Não entra na praça, no rico salão, 

Meu verso só entra no campo e na roça 

Nas pobre paioça, da serra ao sertão. 

Só canto o buliço da vida apertada, 

Da lida pesada, das roça e dos eito. 

E às vez, recordando a feliz mocidade, 

Canto uma sodade que mora em meu peito. 

Eu canto o cabôco com suas caçada, 

Nas noite assombrada que tudo apavora,

Por dentro da mata, com tanta corage 

Topando as visage chamada caipora. 

Eu canto o vaquêro vestido de côro, 

Brigando com o tôro no mato fechado, 

Que pega na ponta do brabo novio, 

Ganhando lugio do dono do gado. 

Eu canto o mendigo de sujo farrapo, 

Coberto de trapo e mochila na mão, 

Que chora pedindo o socorro dos home, 

E tomba de fome, sem casa e sem pão. 

E assim, sem cobiça dos cofre luzente, 

Eu vivo contente e feliz com a sorte, 

morando no campo, sem vê a cidade, 

Cantando as verdade das coisa do Norte.